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Welcome to European Tribune. It's gone a bit quiet around here these days, but it's still going.
by john_evans
Mon Nov 16th, 2015 at 05:14:52 AM EST
Daniel Schneidermann this morning (by e-mail). This is my translation, the original French follows.
Us. Our street cafés. Our laughter. Our unarmed hands in the streets of thirst. And then our flowers. Our candles. Our glistening eyes. Our proud statues. Our little hands making hearts in front of the candles and the statues, like yesterday with the pencils. Our solidarity retweets. Our little Joann Sfar cartoons. Our little crowd-replicas of the 11 January. Our little bravados. Our little braveries. We're not going to stop living. Right away this evening we're going back to the street cafés. And our little panics. Our nerves that give way when we hear firecrackers, since we keep on hearing that they thought it was firecrackers, at first. Our irresolute fears.
Our politicians. Our Sarkozies. Our Vallses. Our Cazeneuves. Their jaws set. Their bursts of figures. Their thousands of soldiers, of police officers, of border controls, of expulsions, their deprivations of nationality, their hundreds of police busts all through the night. Their inventories, their balance sheets, their imperturbable catalogues of measures to be taken, of suggestions. Their blocked software. Their incapacity to admit that it all hasn't worked.
Our newspapers. Our leader writers. Their war headlines. Their memorial special numbers. Their journalist-witnesses who live in the stricken areas, are regulars of the martyred bars. The fine words they find, here or here. Their Pantheons raised out of the sand, when suddenly it's the hipsters who have fallen. The tender hipsters. Our hipsters. Our children. Our brothers. Us. This innocent between-us of grief, that invites, as with the 11 January, tomorrow's eye-openers and disillusions.
Marking out this us is marking out a them. It is to draw, between the two, a radical, uncrossable line. It is to accept that this line exists. To discover it bounding their enclosure, unless it is ours. So, them. Who are not us, and never will be. Who we are bombing over there, don't let us forget. And who here hold the automatics. Who kill tranquilly. Who give orders. Who receive them. Who do their job. Who must have a good laugh, when they see us, with our candles and all the paraphernalia.
This unbroken line, let's dare call it by its name. Marc Trévidic [investigating magistrate in terrorist cases] is on TF1. One of the only voices that sounds right in the tumult. Who talks technique. Who talks business. Who talks shop. Hands in the motor. Who has nothing to sell, nothing to defend, neither political mandate, nor subsidised research institute. TF1 gave him three minutes, two or three times less than to Sarkozy [in the same newscast]. Three minutes to translate "state of emergency", this term that has been going the rounds since the day before, half-threat half-shield, first of all twelve days, then three months, without anyone wishing to state exactly what it means. State of emergency, Mister Judge, what does it mean? "More or less, we do Guantanamo. Perhaps the French will be in favour, perhaps the politicians will be in favour. But either we remain within a judicial system, where you need evidence to arrest and imprison someone, or we take leave of it. I'm a judge, I'm very attached to... I would have wanted us to go on being efficient while holding on to our principles. If we can't do so any longer, we'll take leave of it, and we'll do Guantanamo, that we criticised the Americans for." That's exactly what it's about. Do Guantanamo, or reopen Cayenne, it doesn't matter what we call it. We're almost there. What am I saying, we're right there. In another world, already, where no one can find the emergency exit.
Nous. Nos terrasses. Nos rires. Nos mains sans armes dans les rues de la soif. Et puis nos fleurs. Nos bougies. Nos yeux humides. Nos fières statues. Nos petites mains en coeur devant les bougies et les statues, comme hier nos petits crayons. Nos retweets solidaires. Nos petits dessins Joann Sfar. Nos petites foules-répliques du 11 Janvier. Nos petites bravades. Nos petites bravoures. On ne va pas s'arrêter de vivre. Dès ce soir on y retourne, en terrasse. Et nos petites paniques. Nos nerfs qui lâchent quand on entend des pétards, puisqu'on n'arrête pas d'entendre qu'ils avaient pris ça pour des pétards, au début. Nos peurs d'artichaut.
Nos politiques. Nos Sarkozy. Nos Valls. Nos Cazeneuve. Leurs mâchoires serrées. Leurs rafales de chiffres. Leurs milliers de militaires, de policiers, de contrôles aux frontières, d'expulsions, de déchéances de nationalité, leurs centaines de perquisitions toute la nuit. Leurs inventaires, leurs bilans, leurs catalogues imperturbables de mesures, de suggestions. Leurs logiciels bloqués. Leur incapacité à reconnaître que ça n'a pas marché.
Nos journaux. Nos éditorialistes. Leurs manchettes de guerre. Leurs numéros spéciaux mémorial. Leurs journalistes-témoins qui habitent les quartiers, fréquentent les bars martyrs. Les jolis mots qu'ils trouvent, ici (1) ou ici (2). Leurs Panthéons surgis des sables (3), quand soudain ce sont les hipsters qui tombent. Les tendres hipsters. Nos hipsters. Nos enfants. Nos frères. Nous. Cet innocent entre-soi du chagrin, qui appelle, comme au 11 janvier, les dessillements, les déchantements (4) de demain.
Tracer ce nous, c'est tracer un eux. C'est tracer, entre les deux, une ligne radicale, infranchissable. C'est prendre acte que cette ligne existe. La découvrir qui borne leur enclos, à moins que ce soit le nôtre. Eux, donc. Qui ne sont pas nous, et ne le seront jamais. Que nous bombardons là-bas, ne l'oublions pas. Et qui tiennent ici les armes automatiques. Qui tuent tranquillement. Qui donnent les consignes. Qui les reçoivent. Qui font le job. Qui doivent bien rire, quand ils nous voient, avec nos bougies, et toute la panoplie.
Cette ligne continue, oser l'appeler par son nom. Marc Trévidic est sur TF1. Une des seules voix qui sonne juste dans le tumulte. Qui parle technique. Qui parle métier. Qui parle boutique. Mains dans le cambouis. Qui n'a rien à vendre, rien à défendre, ni mandat politique, ni institut de recherche subventionné. TF1 lui a donné trois minutes, deux ou trois fois moins qu'à Sarkozy. Trois minutes pour traduire "état d'urgence", ce mot qui court depuis la veille, mi-menaçant mi-protecteur, d'abord douze jours, puis trois mois, sans que personne ne veuille nommer exactement ce qu'il signifie. Etat d'urgence, Monsieur le juge, ça veut dire quoi ? "Grosso modo, on fait Guantanamo. Peut-être que les Français seront pour, et que les politiques seront pour. Mais soit on reste dans un système judiciaire, où il faut des preuves pour arrêter quelqu'un et l'incarcérer, soit on en sort. Moi je suis juge, je suis très attaché à... j'aurais voulu qu'on continue à être efficaces en gardant nos principes. Si on ne peut plus, on va sortir de là, et on fera Guantanamo, ce qu'on a critiqué chez les Américains". C'est exactement de cela qu'il s'agit. Faire Guantanamo, ou rouvrir Cayenne, qu'importe comme on l'appellera. On y est presque. Que dis-je, on y est en plein. Dans un autre monde, déjà, dont personne ne connait la sortie de secours.
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